Por el recuerdo.
“A los dieciséis años, no cuestionas todo lo que te dicen los adultos. Crees que tus padres saben la verdad. Crees que te protegen.”
Volví a mirar la nota.
“Pero siempre sentí que algo no estaba bien.”
“¿Qué quieres decir?”
Respiré hondo.
“Mi madre jamás se habría marchado sin despedirse.”
Julian se apoyó contra la pared.
“Tal vez tenía miedo.”
“Tal vez.”
Me quedé mirando la letra.
“Pero si tenía miedo, ¿por qué regresó?”
Esa era la pregunta que me había estado rondando la cabeza desde que abrí la nota.
¿Por qué ahora?
¿Por qué después de todos estos años?
¿Y por qué habían escondido este mensaje dentro de mi casa?
Miré a Julian.
“¿Sabías que este sobre estaba aquí?”
“No.”
“¿Habías abierto ese cajón antes?”
Su expresión cambió ligeramente.
No es ira.
Confusión.
“No.”
Lo estudié.
Mi yo del pasado habría aceptado esa respuesta de inmediato.
Mi yo del pasado confiaba en las palabras porque quería que la gente fuera honesta.
Pero algo había cambiado.
No porque me hubiera vuelto desconfiado de todo el mundo.
Porque había aprendido que amar no significaba ignorar las preguntas.
—Te creo —dije finalmente.
Julian pareció sorprendido.
“¿Pero?”
“Pero necesito saber cómo llegó allí.”
Él asintió lentamente.
“Entiendo.”
Esa frase me pilló desprevenido.
Hace unos días, habría esperado que se pusiera a la defensiva.
En cambio, miró la fotografía.
“¿Puedo preguntar algo?”
“¿Qué?”
“¿Por qué nunca me hablaste de tu padre?”
Aparté la mirada.
