Daniel respetó eso.
Entonces, hace tres meses, ocurrió algo.
Mi hermana había publicado algo sobre nuestro viaje.
Una fotografía del hotel.
Una frase en tono de broma diciendo que finalmente había convencido a “la viuda más terca del mundo” de hacer un viaje sola.
Daniel reconoció mi nombre.
Recordó a Michael.
Y después de seis años preguntándose si alguna vez llegaría el momento adecuado, reservó una habitación en el mismo hotel.
Se me revolvió el estómago.
—¿Entonces el sombrero?
—Accidente.
—¿El desayuno?
—Sabía a qué hora solías bajar.
—¿La playa?
—Esperaba que estuvieras allí.
Lo miré con incredulidad.
—Me seguiste.
—Al principio.
Me giré.
Me sentí humillada.
De repente, cada sonrisa parecía falsa.
Cada conversación, ensayada.
Incluso el momento en que había llorado entre sus brazos parecía contaminado.
—Deberías haberme dado la carta el primer día.
—Lo sé.
—Entonces, ¿por qué no lo hiciste?
Daniel me miró.
—Porque cuando te vi, no eras la viuda de Michael.
Fruncí el ceño.
—Eras simplemente Claire.
Su voz se quebró ligeramente.
—Y me gustaste.
No dije nada.
—Eso no debía ocurrir —continuó—. Vine aquí para entregar un sobre. Luego te reíste cuando atrapé tu sombrero. Discutiste con el camarero porque insistía en que el café instantáneo era espresso. Caminaste descalza por el agua helada y fingiste que no estaba fría.
A pesar de mí misma, casi sonreí.
Daniel se acercó un poco más, pero no me tocó.
—Cada día me decía que te daría la carta esa noche. Y cada noche me daba más miedo que, cuando supieras por qué vine, todo lo que había entre nosotros se convirtiera en una mentira.
—¿Lo era?
—No.
